Grafiti sin muros

Las modas pasan, los escombros quedan.
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De todos los ismos sólo queda el abismo.
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Los parricidas son huérfanos precoces.
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Yankee stay home.
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Más vale estar vivo que mal acompañado.
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Preciso abogado para defensa en Juicio Final.
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El ombligo es un hit.
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Lo grave no es el pecado original sino las fotocopias.
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Hacer la venia es pecado venial.
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Libertad o suerte.
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Los únicos ángeles de que recelo son los demonios disidentes.
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Best seller of paradise: “Who's who in hell?”
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Aggiornamento: Sésamo instaló portero eléctrico.
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Peor que el stress es cuatro.

Autor: Mario Benedetti

Foto: Mario Benedetti

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Oda a la bicicleta - Pablo Neruda Iba por el camino crepitante: el sol se desgranaba como maíz ardiendo y era la tierra calurosa un infinito círculo con cielo arriba azul, deshabitado. Pasaron junto a mí las bicicletas, los únicos insectos de aquel minuto seco del verano, sigilosas, veloces, transparentes: me parecieron sólo movimientos del aire. Obreros y muchachas a las fábricas iban entregando los ojos al verano, las cabezas al cielo, sentados en los élitros de las vertiginosas bicicletas que silbaban cruzando puentes, rosales, zarza y mediodía. Pensé en la tarde cuando los muchachos se laven, canten, coman, levanten una copa de vino en honor del amor y de la vida, y a la puerta esperando la bicicleta inmóvil porque sólo de movimiento fue su alma y allí caída no es insecto transparente que recorre el verano, sino esqueleto frío ...

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